Tmorp

El promt. Parpadea. Se resiente. El promt. Espera. Mis pensamientos. Uno. Dos. Tres. Damien Rice. Canta. El promt. Late. El promt. Despacio. Intermitente. Como un semáforo a punto de darme el pistoletazo de salida. El promt. Hacia ninguna parte. Hacia una historia. Hacia varias mentiras encadenadas encasilladas encalladas en cursiva en arial en negrita. Varias mentiras. El promt. La música de fondo. El extractor del aire acondicionado. El promt. Dubitativo. Dubitativos mis dedos. Dubitativo el calor, dubitativo el frío, dubitativo y trémulo el cigarro entre mis labios. Dubitativo tu cuerpo entre mis brazos. El promt. Enumerando una a una las etapas de este infierno. Nudo. En la garganta. Desenlace. En tus pasillos. Presentación. En aquella plaza. El promt. Como instrumento acosador instigador e inspector. El promt que obviamente no sabe por dónde empezar a relatar la borrachera de recuerdos perfectos e imperfectos, manidos y manoseados, tan usados que parecen de segunda mano.

El promt. El punto de acceso a todo un resquebrajar de miembros.