Para cuando sobra

Perlas ensangrentadas

2010-12-01T12:23:00.000-08:00

Esto deja de latir. Como en la canción. Se nota, se siente, la mierda está presente. Y no sé si prefiero mantequilla o tulipán. Carlos Berlanga, haz algo de mí, instrúyeme. Muéstrame el camino. Un martini, o algo. Yo quería construir toda una vida contigo pero nuestro tiempo ha pasado. Hemos perdido un tren que llevaba nuestro nombre. El nuestro y el de nuestro futuro. Una fachada y nada más. Prefiero bollitos. Prefieres la libertad. La sensación de no depender de nada. Esa sensación que no tener que rendir cuentas. Esa sensación irreal. Dónde quedaremos de aquí a unos meses. Seremos condones perdidos por el camino, números de teléfonos que no sabemos a quién pertenecen, tardes de domingo jodidamente tristes. Vacías. Pensando en los errores. Sin aprender de ellos. Lamentándonos. Tirándonos al precipicio sin saber que abajo no había red.

Y que no había hostia más grande que la que nos decidimos dar.

El monasterio de piedra contra mi tejado

2010-08-05T03:39:00.000-07:00

Te añoro te deseo te espero te dibujo te pienso te imagino te hago y rehago te cito te muestro te enseño te espero de nuevo te digo cosas al oído cuando dormimos juntos te escribo te beso en el aire te visito de noche sin que tú lo sepas te canto te grito tarareo te escaneo te estudio te aprendo te recito como si fueses versos de Goytisolo más o menos te echo de menos te llamo en sueños te llamo despierto te llamo somnoliento te despierto te hago tostadas los domingos por la mañana con mantequilla y mermelada te hago el amor y tú me lo haces a mí te insisto te pinto te mancho el ombligo te quiero a manos llenas te quiero te quiero te quiero te muerdo te lamo te pringo te quiero decir cuánto te quiero cuando te conectas te noto cerca y a veces te noto lejos te busco te busco te encuentro te califico y recalifico te taso y, en todo caso, otra vez te quiero. Y siempre a manos llenas.

Santa María

2010-06-08T14:17:00.000-07:00

lirios para olivia, terrazas, pablo moro, spotify, música, mucha música, raudales de música, ocho millones de canciones que nos dan forma, nos perfilan, nos definen, nos crean y destruyen, el hotel frente al mar, la costa, el mercadona, el agua mineral, la salvia, venecia, las velas de los barcos allá en el horizonte, el momento el instante el preciso segundo de la risa en tu ombligo que desató todo un universo de placeres, la siesta con guiones, las firmas a toda prisa, la báscula, el peso de lo liviano, de cuando no te das cuenta de qué está ocurriendo, pero que está ocurriendo, ahí, ante tus ojos, ante tus manos, en tu estómago, la escalera de caracol, la estrategia del caracol, delibes, emerreuve, fechas e incógnitas, ropa tendida, ardillas al sol y un futuro que desaparece sin que seas capaz de entender qué ha ocurrido.

el listado de nosotros es terminable. sí, terminable. pero afortunadamente largo de cojones.

Tras el invierno

2010-04-16T17:09:00.000-07:00

Contigo me llegó la primavera. Cambiaron todos los husos horarios y los polos magnéticos cambiaron de sitio. La isla volvió a su ubicación original y los pasajeros del Oceanic 815 llegaron plácidamente a L.A. Manel vino a mi casa a tocar en acústico y luego la noche fue un largo elenco de piruetas gintonics palmadas en la espalda flashes polos de limón charcos barrabasadas cerveza bier cocacola aigua fotografías tomadas con el móvil que salen difusas y publicas al día siguiente en tu cuenta de tumblr o en alguna red social etiquetando a cada uno de los participantes.

Contigo me llegó la primavera. Y avanzaron los días e investigamos y ejercimos de notarios recogiendo firmas con precisión quirúrgica y redactando documentos descubrimos elementos esenciales y partes recónditas, y cubrimos nuestros cuerpos y se entremezcló nuestro sudor y su sabor salobre y tu espalda y mi lengua y tus manos y mis pies y tu cadera y mis dientes y tu risa y mi aliento y tu pelo y mis dedos y tu ombligo y mi pene y tus ingles fueron, eventualmente, un único elemento, dona estrangera.

Y la moraleja es sencilla como el jeroglífico de la sección de pasatiempos de un periódico gratuito. Ya nos preocuparemos del otoño cuando las hojas comiencen a caer y la meteorología deje de sernos favorable.

El último disco de La habitación roja

2010-04-01T09:16:00.000-07:00

Busco en live maps, en páginas amarillas, en google, en ask, en todos los buscadores habidos y por haber rastro de tus ojos y rastro de tu mirada justo en el momento en que te tapaba con el edredón, y nada. Lo más que he llegado a localizar es un primer plano del portal; ahora me lo sé de memoria y podría dibujarlo en cualquier pared, pero sin convertirlo en puerta, como en los dibujos animados. Ahora apenas tengo un nebuloso recuerdo y los flashes se amontonan. Tú gimiendo. Yo gimiendo. Nosotros gimiendo. Primera persona del singular. Segunda persona del singular. Primera persona del plural. The naked economy. Te estoy idealizando elevándote a los altares. Perdiéndome el respeto y olvidándome de las formas. Pero en cambio me gusta imaginarme vagando mientras escucho a The frames o a Caetano Veloso o a la mismísima Ana Belén -jodámonos, no había otros-, y cómo llueve allá del cristal y cómo se hace de día y ambos seguimos despiertos, enredándonos. Me siento joven, adolescente, distinto, haciendo cosas por vez primera.

Portugal está a tomar por culo de lejos. Hago las mejores pancakes del mundo mundial. Y yo huyo. The drums silban y salgo a quemarte, a sudarte, a exorcizarme, pero no lo consigo.

Y me limito a inventarte.

Qué pequeño es el mundo

2010-03-18T23:28:00.000-07:00

Esa. La soledad. La que nos esconde detrás de un inusitado elenco de productos completamente innecesarios. La que bajo el cálido parapeto de bicicletas, macs, deuvedés, comics, mesas del ikea, pantalones de pitillo, iphones, dominios, camisetas exclusivas, tostadoras, bombones de marca, pulseras y libros nos engaña haciéndonos pensar que no, que no estamos solos.

Aunque los domingos sean un martirio y sea más agradable irse a trabajar que estar encerrado en casa preparando comida para uno, teniendo, como decían en El club de la lucha, raciones individuales de absolutamente todo. Aunque nos disfracemos y nos pongamos la mejor de las sonrisas y nos procuremos rodear una vez al mes de tipos y tipas que nos llenen el ego, que nos digan que somos más bonitos que un San Luis, que somos los que la tenemos más grande de todo el barrio, que nadie es más guapo que nosotros.

Lo cierto, lo unicamente cierto, es que la soledad nos persigue allá donde vayamos, allá donde decidamos empezar un proyecto, allá donde decidamos embaucar al resto porque somos, en el fondo, los seres más egoístas sobre la faz de la tierra.

O asociales hasta más no poder, que para el caso es lo mismo.

Cada uno a su manera y Dios en la de todos.

2010-01-01T01:55:00.001-08:00

Con dolor de espalda. Con calvas incipientes. Con malos humos. Con dolor de muelas. Con bragas rojas. Con sífilis. Con el carné de conducir retirado. Con orejeras. Con expectativas razonables. Con la televisión a todo volumen. Con el anillo cambiado de dedo. Con el dedo en el culo. Con el culo en la taza. Con los ojos cerrados. Con la lengua fuera. Con pocas ganas. Con muchas. Con incertidumbre desesperanza y hastio en cada poro de tu piel. Con las maletas preparadas. Con un ticket de vuelta esperando en la mesita de la entrada. Con alguien al lado. Con varios al lado. Con el silencio al lado. Con canciones plagadas de ripios con coreografías con bailarinas con serpentina con lluvia de estrellas. Con una prostituta de lujo experta en la lluvia dorada. Con el bolsillo lleno. Con el alma vacía. Con un agujero profundo hiriente y doliente en medio del ventrículo derecho. Con dolor de espalda cerrando el círculo.

Bodegón de domingo por la mañana justo después de tomar el primer analgésico

2009-11-19T06:13:00.000-08:00

La mentira es realmente el opio del pueblo. Las tabletas de chocolate. La cuota mensual del gimnasio. El maquillaje. Los preservativos con sabor a manzana. El éxito del retoque fotográfico del photoshop. Los borrachos y los niños nunca mienten. Falso. La borrachera es el momento más lúcido de la mentira. Hay hasta fuegos artificiales. Y música de fondo. Por supuesto. La resaca y las llamadas de teléfono y el dolor intenso de cabeza como si estuviesen clavándote lapiceros en el recto anal. Incómodo. Los deja vu y los breves e intensos flashes, como haces de luz camino del infierno, que desempañan la nebulosa. Dije ésto y dije aquello.

Estribillos y cintas de vídeo. Y grabaciones de mala calidad tras puertas blindadas junto a códigos frente a pegatinas y recomendaciones sobre las medidas a tomar, en caso de contagio, de la gripe A. Preposiciones. Y adverbios y advertencias.

Y.

La plataforma

2008-08-13T10:17:00.000-07:00

Mientras Michael decide si volver a irse de putas o no, yo trato de dormitar sentado en el sofá. Robredo es mucho peor jugador que Nadal y el dobles flaquea. Los australianos tienen toda la pinta de ser quienes se lleven el gato al agua. Cierta corriente entra a través de la ventana de la galería y ante mis ojos pasa, fugaz, la idea de irme a la mierda de vacaciones. Quizás un poco más lejos. Sí, he discutido. No me miréis así. En la tercera estantería del horroroso mueble de salón, que imita lo añejo, hay una serie de fotografías mías. Delgado y con pelo. Valerie no es lesbiana. Simplemente una tocacojones. Y no logro dormirme. Dejo aflorar mi odio proyectándolo sobre la cabeza de los tipos más estúpidos que conozco. Aunque estén de viaje por Japón o trabajando hasta altas horas de la madrugada y se empachen de pastillas, seguro que lo pueden sentir. Sigue sin sonar el móvil. Planeo mis próximos días evitando que quede nada al azar. Decido que los concursos de tapas de pueblo son lo más ridículo que existe justo después de las verbenas, y juro y perjuro ausentarme del mundo por un par de días. Y sin alcohol, que tiene más huevos.

Pero lo peor de todo es que una palabra tuya bastará para sanarme.

El talón de Aquiles no tiene fondos

2008-08-08T13:19:00.000-07:00

Debe ser el desodorante. O la barba de tres días. Si tuvieras ojos de festival indie, todavía podría decir que eres cool, atractivo y fascinante. Pero no. No lo eres. Eres el mendigo de la séptima, el del carrito de los helados, el de la bolsa del sabeco, el del bastón, del cartón, del pastor alemán. Y yo soy la camarera de los cafés vespertinos, matutinos, de medio día, de media noche, de las copas, de los flanes, que se recita de memoria todo el menú del día. Polígono. Chicle. Bloc de notas. Factura. Libreta. Agenda. Móvil. Llaves. Oreja. Conversación. Pedido. Sábado. Próximo sábado. Retraso. Disculpas. Y yo soy quien te escucha bajarte los pantalones con decoro y sumisión, con calva y sudores de fin de verano.

Nada que decir, nada que contar

2008-07-11T14:30:00.000-07:00

Decadente y turístico a partes iguales, este desierto que hoy inauguramos traerá de cabeza a una amplia mayoría de los mortales. Tatuaros bien mi nombre: después de la muerte no hay nada. Y cuando digo nada, es nada. Una via de servicio que corre pareja y paralela a la vida, a sus devenires, idas y venidas, a la que, en esa nada que nos envuelve, no dispondremos, nisiquiera, del beneficio de la duda. Ni podremos disfrutar del desconocimiento, ni del caos, ni de la guerra, ni de las alegrías, ni las penas, ni de los nacimientos ni de otras muertes como la nuestra. Nada.

Y por mucho que apretemos los ojos y veamos negro e intentemos hacernos a la idea de cómo es aquello, no lo lograremos. La nada es inmensa, eterna. Larga, muy larga.

Porque después de la vida no hay nada.

Qué guapa estás

2008-03-28T09:56:00.000-07:00

Con esa sensación que se tiene los domingos por la tarde de que se ha parado el tiempo y los muebles sobran a lo largo de toda la casa y el silencio es demasiado desolador como para no encender la radio y atender con una fijación inusitada los resultados de primera, de segunda, el marcador polideportivo, las entrevistas con los protagonistas, la moviola, el análisis de la jugada, los anuncios de puritos, de refinanciación, de cerveza mahou, de riegos automáticos o de uralita. Con ese hueco en el estómago y el miedo a la luz del frigorífico y a los yogures de pera caducados, o el chorizo en la fiambrera que vino hace seis meses a casa y decidió instalarse ahí, en la cuarta balda, junto al membrillo, justo delante de una ridícula estalactita.

Escuchando a La buena vida martirizándose, así, con dos huevos. Pensando en quemar la biblioteca, o tirar el portátil por la ventana. Justo ahí. A esa marca que hay en el suelo. Donde mea la perra de la vecina. En la calle. La que cruza de lado a lado la ciudad.

En la que no estás.
Desde hace tiempo.

Octavo en la tabla

2008-03-19T03:14:00.000-07:00

Las de resultados son las peores crisis que se pueden tener. O sufrir. Sin paliativos, sin paños calientes, sin duda. Que te engañe para que vengas a casa un sábado a las seis de la mañana, cuando de nosotros solo quedan rescoldos y restos, y no se me levante, es una grave crisis de resultados.

Tres años sin ganar títulos, sin acumular posesiones, sin salir a festejar a la Cibeles lo grande que la tenemos, es una grave crisis de resultados. No acertar ninguna de las respuestas en el examen, también. Y esperar durante horas que llegue la palabra precisa, la sonrisa perfecta, el acorde, la estrofa, y sólo ser capaz de articular sílabas incoherentes, es chungo.

Muy chungo.

Y tendría miles y millones y billones y trillones de ejemplos. Y el infinito, como un ocho borracho tirado en el suelo. Tú. Yo. Nosotros. Ellos. Los del fondo. Las de más allá. Todos con errores de forma, defectos de fábrica y graves crísis de resultados.

Imcompetentes sin solución de continuidad, días de diario, fines de semana.

Cuántas chorradas hacen falta que cerrar este blog

2008-02-28T09:00:00.000-08:00

Es insondable la sensación de pánico, hastía la premura, carcomen los nervios, asquea el horro vacui, tiemblan los temblores, se diluyen los orines, los miedos atacan por parcelas cada poro de la piel en ruta primero por la tripa, después en un asedio kamikaze por las ingles, en una guerra de guerrillas asolan manos, dedos, falanges y todo para descubrir en un impacto cruel, sádico y pernicioso cuán hijadeputa es la vida que vivimos, y cómo algo tan cercano, tan táctil, tan próximo como nuestra felicidad es meramente efímera, cómo en ese intervalo ridículo entre las diez menos diez y las diez de la mañana es capaz de irse, de evaporarse, de diluírse, desaparecer, negarse sin pedir ni cita previa ni avisar de su marcha, con una maleta liviana con la que salir corriendo por piernas.
Como una puta cualquiera.

La belleza está en la imperfección de las cosas. Me rio del David de Miguel Ángel cuando duermo junto a ti en nuestra cama.

Momentos para esquivar

2007-12-22T15:48:00.000-08:00

Listado de cosas que suenan y o u huelen a hueco en tu ausencia:

El pasillo el salón el dormitorio las arrugas del edredón los ladridos de la perra los marcos de las puertas las diástoles de mi miocardio las tulipas de las lámparas los altavoces la música de Damien Rice la música de Antonia Font el ratón los rodapies el teléfono el ascensor la calle las escaleras el portal las películas el polvo el fregadero el zulo la galeria el espacio donde debería estar mi cabeza en condiciones habituales el frigorífico el armario del chocolate los canales de televisión las motas de polvo de los cristales obviamente la cama y las patas de la cama y el cabecero de la cama la parte del armario que no me pertenece los espejos y yo.

Tmorp

2007-11-12T05:54:00.000-08:00

El promt. Parpadea. Se resiente. El promt. Espera. Mis pensamientos. Uno. Dos. Tres. Damien Rice. Canta. El promt. Late. El promt. Despacio. Intermitente. Como un semáforo a punto de darme el pistoletazo de salida. El promt. Hacia ninguna parte. Hacia una historia. Hacia varias mentiras encadenadas encasilladas encalladas en cursiva en arial en negrita. Varias mentiras. El promt. La música de fondo. El extractor del aire acondicionado. El promt. Dubitativo. Dubitativos mis dedos. Dubitativo el calor, dubitativo el frío, dubitativo y trémulo el cigarro entre mis labios. Dubitativo tu cuerpo entre mis brazos. El promt. Enumerando una a una las etapas de este infierno. Nudo. En la garganta. Desenlace. En tus pasillos. Presentación. En aquella plaza. El promt. Como instrumento acosador instigador e inspector. El promt que obviamente no sabe por dónde empezar a relatar la borrachera de recuerdos perfectos e imperfectos, manidos y manoseados, tan usados que parecen de segunda mano.

El promt. El punto de acceso a todo un resquebrajar de miembros.

Adiós, Simón y Julia, adiós

2007-11-08T12:50:00.001-08:00

Duro va a ser. Nosotros deja de tener sentido. Ahora son sólo un tú por ahí y un yo por este lado y entre ambos una línea recta que marca una distancia gélida atroz perversa eterna jodidamente eterna. Nosotros. Tres sílabas que cada vez que las pronunciabas sonaban angelicamente dulces. Con lo amargo que soy yo. Con lo amargo que son mis lágrimas, mis actos, mis enredos inútiles. Metacabrón, que es cabrón al cuadrado. Nosotros. No somos otros. Neutros. Nítidos y diáfanos y claros a partir de ahora. Borradores. Habrá otros hombres. Follarás polvos de escándalo y te lamentarás por haber desaprovechado el tiempo con un tipo que se corre al primer minuto. En mi defensa diré que el amor se me escapaba a borbotones porque quería estar dentro tuyo. Con las ganas que tenía esta mañana de tí. Habrá otras mujeres. Follaré polvos decentes en los que a los veinte minutos me preguntaré sobre qué placer encuentra la gente en mantener relaciones sexuales. Si al fin y al cabo son un mero ejercicio matemático. No más cítricos saltando los domingos a mi cama. Sí a tu cama. No más tostadas, no más redacciones mientras tú duermes. No más siestas. No más paseos. No más historias.

No más nadas.

Canta Cecilia, canta

2007-06-10T02:34:00.000-07:00

Albert Camus no dirigió ninguna película, así que no me líes. Ni me enredes. Olivetti. Que eres una jodida olivetti que marca las teclas deliciosamente bien. Anda que no sabes nada. Nada. Y yo estoy aturullado y ayer he dormido como el culo porque solo hacía que visionarte en todo tipo de postura, en todo tipo de posición, arriba, abajo, a la izquierda, a la derecha, adelante detrás un dos tres. Pero no estabas. Y sólo mi ordenador ronroneaba y hoy vuelvo a tener una crisis de resultados. Que no logro encestar, o hacer gol, o meterla. Que no tiene nada que ver, por supuesto.

Y podría pedir audiencia al papa o acudir a la llamada de un psicólogo argentino o revisarme toda la filmografía de Stephen Frears o encomendarme a algún santo o emplear amuletos o cualquier cosa con tal de encontrar el consejo preciso. Pero son tantas las dudas y los temores que me quedo estancado e inmovil e inerte e imbécil perdido.

Es por ello que el insomnio ha ganado la batalla esta noche. Y como canta Tarik no habrá segunda vuelta que jugar.

Mañana vendrá todo tipo de celebración

2006-07-04T15:56:00.000-07:00

No tengo todo el tiempo del mundo. Quizás de aquí en un rato llegue el alba y los barrenderos y las cisternas y las mangueras. El lambrusco no me afecta lo suficiente. Ni las copas. Ni la témpura. Tus ojos acaso. Tus ojos probablemente. Tus ojos quizás. Tus ojos tal vez. Tus ojos definitiva y rotundamente si. Si afirmativo, nunca condicional. Y pese al mareo y a lo incómodo de este sofá he recorrido quinientos kilómetros para asegurarte que soy capaz de hacer el pino y malabares al mismo tiempo. Que no pierdo el ritmo, que sé hablar tres idiomas distintos, que no me estoy quedando calvo, que la barriga es completamente ficticia, que la belleza está en el interior. Aunque no te lo creas y esquives mis embestidas. Una tras otra. Otra tras una. Aunque diseñes un plan de fuga. Aunque no hayas cambiado las sábanas. Aunque tus vecinos se hayan puesto en contra mía.

Esta noche la Champions la gano yo.

Apocalipsis ahora

2006-06-01T14:29:00.000-07:00

Jugar a ser dios es complicado. Sobre todo cuando se tiene los ojos cerrados. Cuando no se ven las instrucciones que aperecen en el manual del buen usuario. Del joven castor. I am muzzy. Y el tren pasa y la soledad tararea una canción al pie del arcen. Y un coro de gospel le secunda. Gordas y negras. Y comienza a llover y la cámara se va alejando de la estación. Y tú también te alejas -en sentido contrario- y yo golpeo una piedra que termina diez metros más allá.

Jugar a ser dios es complicado. Y no todos tenemos los estudios universitarios necesarios. Y mucho menos las intenciones. Tampoco las ganas. Demasiadas frases. Te repites mucho. Y nunca llegarás a director general, incluso nunca llegarás a consejero delegado. Nunca tendrás accidentes de helicóptero. Nunca saldrá tu nombre en la prensa rosa. Ni en la salmón. Una foto. Un texto. Una entradilla para ser la envidia de todos aquellos que de joven te cosieron a gorrazos, a insultos. Para más mofa, befa y escarnio. Sin perdón. A lo Clint Eastwood. O Staford.

Jugar a ser dios es complicado. Incluso a oscuras en la habitación de un hotel con un desconocido en tu cama. Relatos eróticos. Sodomía. Masturbación. Impaciencia. Y es complicado incluso razonar con la frente entre tus tetas.

Muy complicado.

Hagamos un trato

2006-05-25T07:00:00.000-07:00

Lamerte. Negociar contigo no es fácil. Y en verdad que me muero por hacer un anuncio de todo terreno por tu piel, subir, bajar, sentir la tracción a las cuatro ruedas, frenar en seco sobre tus pezones y que ahí caiga un temporal, que llueva, que truene, que diluvie que yo me quedaré anclado a ellos, con la boca, con las manos. Morderte. Negociar contigo no es sencillo. Y en verdad me muero por ver tus maletas sobre mi cama y las sandalias en tus pies y el añil de tus uñas y el tatuaje y el tono porcelana de tu piel y el mapa del terreno neutral que guardas en el bolso y la timidez y la picardía y la nuca. La nuca que quiero morderte. Comerte. Negociar contigo no es fácil. Y en verdad que quiero que por una vez por todas esta esta esta, coño, ésta por fin, dejes esa mesa y esa silla y ese teclado y esa sala y ese edificio y esa ciudad y cojas y corras y conduzcas y llegues aquí y te me tires a los brazos y me aflojes la corbata y me arranques la camisa y me muerdas los pezones y me beses el ombligo y las ingles y el pene y los muslos y los tobillos y te dejes acariciar el pelo y te dejes mirar a los ojos y te dejes morder y te dejes saborear y te dejes hacer el amor. De una vez por todas ésta ésta ésta, coño, ésta.

Responsable de personal

2006-05-25T01:19:00.000-07:00

Ya sé que no necesitas poner una administrativa en tu vida. Yo tampoco. Ni hablar valenciano ni conducir a toda hostia por la carretera, como dice la canción. Ni calzar botas. Ni cambiar de pareja. Ni plantar un árbol. Yo tampoco. Ya sé que no necesitas viajas al albergue juvenil de Cercedilla del Campo. No sé si ubicarlo en el mapa. Tampoco necesitas masturbarte. Un buen polvo quizás. Y no tienes ni idea de si necesitas huirte escaparte quedarte aguantarte resistirte mantenerte cesarte rendirte ahogarte. Y mientras el tiempo pasa y el suelo urbanizable se revaloriza y el ipc se incrementa y la población española crece a base de cayucos, tu prefieres esperarte calmarte darte un paseo sentarte a ver las horas pasar, delante del ordenador. Que tampoco tiene la respuesta. Pero al menos ayuda.

Un buen polvo quizás.

Seis a uno

2006-05-18T07:55:00.000-07:00

Eres efímera. No lo niegues. Jugadora federada de paddel. Sufridora efímera de daño psicológico. Contrincante que apenas sube a la red. Que se queda esperando atrás todos los golpes. Contrincante que devuelve reveses. Que espera que pase el temporal, que actúa como si nada ocurriera. Jugadora federada de paddel. Eres efímera. Y niegas con la cabeza cuando la bola no pasa, cuando parece que no hay escapatoria. Juego. Set. Y partido. Y sin aplausos y a la cama sin cenar. Sin colchón de latex sin jardín sin polvo lento y tántrico. Esperas sentada en tu silla, bebes agua con gas, inviertes en acciones de la banca nacional de paris. Y confías en adecco. Tiene cojones la cosa. Y el juez de silla amenaza con cortarte las manos. Y quitarte la patria potestad. La patria. Y tú eres efímera aparte de jugadora federada de paddel. Y desde las distancias intento ver las cosas con claridad pero la erección me lo impide. Pido una servilleta al camarero para limpiarme los restos de saliva. La langosta de muerte. Y el lugar encantador. Si. Todo perfecto.

Sana sana, culito de rana

2006-05-03T15:02:00.000-07:00

Este pueblo está lleno de viejas. Con gorra de publicidad y camisas escotadas con motivos florales. Con dentadura postiza y recuerdos de postguerra, con cartillas de racionamiento, de televisión en blanco y negro, con recuerdos de bragas hasta los tobillos, de desconocimiento del deuvedé de las redes pirtupir del acceso güifi de la obra de Bret Aston Ellis del cambio automático del euro del java del manejo del último modelo de nokia. Viejas que entran y salen y piensan en el baile de por la noche, en maquillarse sin que Parkinson o Alzheimer les gasten una broma pesada, en poder cargar las bolsas de la moderna tienda de ultramarinos. Viejas que sabe que ningún doctor va a venir a salvarlas, ni el Doctor Amor, ni Vilches, ni House, ni George Clooney. Ni Valentino Rossi regateando los arcenes, ni Emilio Aragón. Viejas que intentar regatear el paso del tiempo, que ignoran que ni bata ni enfermeras ni aspirinas ni inyecciones ni medicación ni barbitúricos ni camillas ni tiritas ni sedantes ni anestesia van a evitar que éstas sean sus últimas vacaciones en el infierno.

Invierno, quería decir.

Michael Douglas sabía lo que hacía

2006-04-15T04:36:00.000-07:00

Tocarte el muslo izquierdo y que tú te muerdas el labio y avises de que no te vas a marchar del coche, y cambies de idea y digas que te vas, que si, que lo has pensado mejor, que te quedas con la ruperta, seguir tocándote el muslo izquierdo, y subir y mirarte a los ojos y esperar que seas tú quien dé el próximo paso apretar con los dedos tu carne como si estuviera manipulando masa con que los artesanos panaderos -since 1897- elaboran el rico pan y vuelvas a decir que te quedas que te quedas que te quedas coño que te quedas y tu labio y tus ojos y el freno de mano en medio de nosotros y mi pantalón y tu freno de mano el que utilizas para los casos de emergencia, casos excepcionales, estrambóticos, situaciones de riesgo como el que nos tiene a punto de caramelo, y frases del tipo me encanta morder, la verdad es que no va a enterarse nadie, ésto no va a salir de aquí certifican que finalmente, tras meses de negociaciones, de reuniones a horas intempestivas de las partes afectadas, de ruptura de las conversaciones, con plante de la patronal incluido, esta noche si.

Esta noche sí.

Give me todo lo que tengas (con el debido respeto)

2006-04-08T15:34:00.000-07:00

Tengo el corazón de empate. De cerveza de concierto, echada con prisas. Lleno de gases, a punto de vomitar. A las seis de la mañana, cuando vuelves a casa por las calles que te sabes de memoria y serías capaz de recorrer con los ojos cerrados, tarareas con arcadas en el paladar. Quisiera ser otro, probar el amor plastificado que cantan Sidonie, haber follado toda la noche, cambiar alcohol por condones, posturas, saliva ajena, y en cambio aquí me tienes, con una resaca de mil demonios. Y tu nombre en la garganta. Noctuno. Caña. Coño. Cigarro. Jarra. Barra. Faringitis. Mariposa. Altiva. Sabina. Zapato. Nota. Grito. Botellín. Quinto. Farola. Acera. Puente. Argentina. Boca. Cadena. Polvo. Servicio. Gas. Con todas y cada una de las palabras en las que como un fotograma perdido en una película muda, tú apareces, única y exclusivamente, por joder. Tú con una cereza -si, cereza- en la mano, tú aleteando en un cielo de nubes negras, tú sentada en el asiento del acompañante de un seat panda, tu apoyada en el marco de la puerta, esperando.

Vueltas. Y más vueltas.
Y en ese fotograma todos te hemos visto. Pero no sabríamos explicar qué.

Husares rusos huyendo de Moscú

2005-10-10T06:52:00.000-07:00

Vas a venir a morderme el labio. El inferior. Lo has dicho. Tengo en la memoria la conversación grabada, y ante el juez podré utilizar mis recuerdos como prueba. Un mazo amenazante sobre nosotros, reos, acusados, culpables, togas y litografías de cuadros de Durero sobre nuestras cabezas. Vas a venir a morderme el labio y me defenderé lamiéndote la barbilla, trepando mis manos por tu cuello y asiéndome a tu nuca, como en las fiestas de verano subiendo a la cucalla, por el tronco de tu piel que resbala, untada en miel. Es posible que no te quedes impasible y contrataques y envíes tropas entre la retícula de mis uñas, mis axilas, mi ombligo, mi pene, mis tobillos. Es posible que lleves meses preparando en la mesa del despacho principal de tu Ministerio de Defensa esta batalla. Es posible que lleves más campo andado que yo. Es posible que generes anticuerpos dentro de mí, que optes por la guerra psicológica, por la bacteriológica, que te presentes con botas y desnuda. Para dejarme knock out, outside, descompuesto.
Vas a venir a morderme el labio.

Y yo te tendré preparada una trampa en la cama de mi habitación.

Veintinueve de la segunda

2005-08-28T11:23:00.000-07:00

No deberías plantearte si vas a seguir viva o muerta mucho tiempo, corazón. Late. Al fin y al cabo el día menos pensado pasarás al lado de una vieja y de un viejo y de una pareja de enamorados y de un kiosko y de un perro cagando al lado de una farola y de un guardia municipal poniendo una sanción administrativa a un seat cientoveintisiete y de una joven con tirabuzones rubios y collar de bolas de nacar con un delfín tatuado en el omóplato derecho e irás tan abstraída soñándote envuelta en el edredón con el olor del café llegando desde la cocina con él viniéndote por el pasillo hasta la cama vestido con tu albornoz mordiendo una tostada, que no te darás ni cuenta de haberte saltado el semáforo en rojo.

Zas.
Hostia.

Y la degeté ya te había avisado...

Terapia anti stress

2005-08-26T03:03:00.000-07:00

Con facilidad. Me. Oración pasiva. Agobio. Yo soy agobiado por el mundo. El mundo no me agobia. Incorrecto. Yo soy agobiado. A secas. Sin hielo. Sin paños calientes. Sin buenas palabras. Cojo. Poco. Aire. Sólo. De vez en cuando. Los latidos de mi corazón. Pam. Pam. Pam. Pam. Como una canción de heavy metal. Pam. Pam. Pam. Pam. El batería se ha vuelto loco y se marca un solo de escándalo. Corro. Calle abajo. Los coches más deprisa. Que yo. Sudo. Entro en la oficina. Firmo. Entrego. Hablo. Vuelvo a hablar. Protesto. Firmo de nuevo. Negocio. Busco. Nada. Nada. Nada. No se cumple ninguna de las expectativas. Pam. Puerta. Pam. Suspiro. Pam. Estirarse. Pam. Relajación.

Todo más despacio.
Nada hay más terrible que lo inevitable.

Aire incondicional a la puerta del hotel

2005-08-17T00:54:00.000-07:00

Por las aceras grises salpicadas de colillas de cigarro, de latas de cervezas aplastadas por los seat ibiza que pasan, de charcos supervivientes en días de verano, caminan mis pies sin un cierto rumbo fijo. Subiendo por los tobillos las rodillas los muslos la cintura el pecho el cuello hasta llegar a la cabeza, la soledad envuelta en un viscoso traje negro, como si viniera de surfear vestida de neopreno, aturde como un pájaro carpintero. Socarrona, graciosa, repetitiva. Los dedos se me duermen, dice Ivan Ferreiro. Éste no ha pasado un invierno en Burgos, no tiene ni puta idea.
Puente, tunel, calle principal, puerta de seguridad, clave de acceso y una mañana más. La señorita Rottenmeier con una vagina en bandeja de plata. Toma. Tuya. Fóllatela antes de empezar a trabajar.
Y yo sin ganas me bajo los pantalones y apoyo el coño sobre la mesa de recepción, y con el tedio de un funcionario de hacienda empiezo a empujar, una, dos, tres veces hasta que exhausto reconozco, como Paco Martinez Soria en el centro de Madrid, que la soledad no es para mí.

Fiesta

2005-07-26T00:10:00.000-07:00

La culpa fue de Ronaldo. La coca la trajo Helguera, que siempre pasa por el más comedido de todos. Javier Marias se puso hasta el culo de bourbon, sentado en el sofá de la antesala, donde no molestar a nadie. Detrás suyo había una estantería con la colección de novelas de Vizcaíno Casas, ordenadas por año de edición. De la sinopsis ya ni hablamos. Ginés Carvajal entretuvo al vecindario con unos sermones y unas cuantas perogrulladas. Sin embargo, quien más éxito tuvo fueron los bailes de Carmen de Mairena al borde de la piscina.
Hacía calor. Mucho calor. Mi mirada divagaba en círculos concéntricos fijándose -no sé si por mi estado de embriaguez- en el dulce vaivén de tu falda blanca de lino. Felix da Housecat pinchaba al fondo del jardín, entre luces verdes, rojas y amarillas. Como las pastillas. Y en tu vaso una bebida rojiza.

Quizás hubiera debido acercarme a tí y ponerte las cosas sobre la mesa. O sobre la cama, mejor dicho.

I have

2005-07-20T08:03:00.000-07:00

Tengo que lavar el coche y recoger la ropa tendida y plancharla y terminar de limpiar el polvo de las estanterías y colocar toda la colección de cds eróticos y echarle agua al coche para los limpiaparabrisas y enviar a la central la nota de gastos y sacar las facturas de la cartera que al final terminarán perdiéndose y hacer unas cuantas visitas pendientes y unas cuantas llamadas y alegrar el ánimo y pensar que tengo que pensar en las vacaciones y tengo que vaciar el maletero y poner otra lavadora y tirar a la papelera muchos papeles que no sirven.

Lo único que no tengo son ganas.

Yo me bajo en Atocha

2005-07-08T14:49:00.000-07:00

Agobio de cuentas e informes y bolígrafos desgastados como cuchillos romos como picaportes de puertas desvencijadas que chirrían como los goznes que hace tiempo no se utilizan como el sexo de un anciano que simplemente se conforma con vivir como los cobardes que piden que nos enfrentemos en guerras a las que pertenecemos como en viejos siglos antiguos siglos que no vienen a cuento como el precio de la lechuga en el mercado de debajo de mi casa que cada día está más cara como la vida en general que nos ha tocado en suertes o en desgracia como montar en el metro de Londres una mañana equivocada, la que no toca.
Agobio de mesa llena de papeleos de teléfonos de objetivos de pistolas en la sien.

Hachís

2005-06-23T02:10:00.000-07:00

El labio que se columpia cadencioso una tarde de sábado, en esa hora exacta en que el tiempo comienza a refrescar y las abuelas con sus mandiles y sus moños canosos asidos con nudos y orquillas -respectivamente- salen a la calle con sus sillas de campo. Las manos con las uñas finalizando, allá al fondo. Los pezones y la curva de la barriga y el ombligo coronando. La falta de letras la ausencia de ideas la mandíbula el corazón los susurros que van quedando por el camino como miguitas de pan que al final hay que retomar, cuando ya han llegado las palomas y otros pájaros de caracter herbívoro. Las frases con fecha de caducidad. Las canciones escogidas, las epístolas cartas misivas postales.
El don de gemir en los momentos cumbres, a la altura del techo ambos, lejos de la cama, un metro más abajo.
Las perlas y los collares.
El silencio.

Tú.
Yo.
Y el balón esférico del espacio vacío que sabemos llenar como nadie.

Tiempo muerto

2005-05-17T14:01:00.000-07:00

Señores. Señoras. Ni playas ni leches, ni bikinis ni cremas ni lametones de incierto placer.
Estoy espeso. Muy espeso.

Y eso no hay Rita que lo remedie. Ni la urgencia. Ni las prisas. Ni la presión mediática o iniciática, ni la aciática que sufre mi corazón latente. Ni los ripios ni las rimas fáciles ni los retrúecanos ágiles.

A ver dónde busco yo una solución a este embrollo.

Puag

2005-05-10T14:54:00.000-07:00

Cinética. Mimética. Inercia. Corriente. Agua. Dejarse hacer. Bufón en que se convierte uno de lunes a viernes, camisas, corbatas, americanas de Valencia. No quiero ver, no quiero hacer, no quiero oler, no quiero. Quiero solo ver pasar los coches frente a mí, en miércoles inútil, sin dos meses, sin pausa, sin obligaciones. Sin distancias.
Evoluciona la teoría de Darwin y yo me quedo atrás ciego completamente ciego en todos los sentidos. Sentido el sexo y el sexto de los vecinos. Las cacofonias. Los ripios aleatorios sin premonición ni alevosía. Y yo con las cuerdas vocales intactas ahí, sin muestra alguna de la feria de mi tiempo.
Dejándome hacer, como una prostituta en paro que coge el primer cliente que se cruza por la calle.
En silencio, resignado, y sin flores alrededor.

En el aire

2005-05-09T09:58:00.000-07:00

El sueño de todo hombre. Abrir la puerta. Una mujer. Una camiseta negra. Y que hable en inglés, la contraseña. Y que se levante la camiseta, y no haya sujetador, sólo dos pechos, y una cámara de vídeo, y dos pezones oscuros como chiles, tintineantes, funambulistas, altivos, dadivosos, adjetivados hasta la saciedad. Una chica con sus pies moviéndose dentro, a la única habitación que contiene una cama.
El sueño de todo hombre llegar a casa y oler a humo de hoguera, a vino tinto en una mesa con mantel de tela blanca, vajilla de porcelana y ella o tú en su defecto esperando en el borde del sofá.
El sueño de todo hombre la fiesta en casa del hombre elefante que ha tenido un par de bebés y te ofrece un habano para celebrar. Lo. Y un superhéroe. Y la heroína. Y la pistola en la cabeza y un ecuatoriano sin educación pidiendo. Te. Que le enseñes la pasta.
El sueño de todo hombre marcar un gol por la escuadra desde el mediocampo tras regatear al chulo del barrio que ahora trabaja de mecánico -mientras tú eres director de operaciones en una multinacional que se ha instalado en tu ciudad- que ha dejado embarazada a la chica con la que tú habías salido años.
El sueño de todo hombre dormir acompañado y tener un batín a los pies y un gato ronronoando.
El sueño de todo hombre anda suspendido.

Alicia

2005-04-12T10:58:00.000-07:00

Él liándose un cigarrillo a la puerta del bar, ella dentro, con una jarra de cerveza que circula azarosa de mano en mano, a través de un asa húmeda. El perro atento al dueño, expectante. Suena el móvil. Y yo que estoy atascado, como si tuviera un intestino eterno, como en aquella película de George Lucas, infierno, muchachito, las botas de aquella chica que cobraba su trabajo por minutos, veinte, aproximadamente.
Él a la puerta del bar liándose un cigarrillo, pensando en que no tiene condones en casa, que ella bebe apacíblemente su cerveza pensando en la noche loca de sexo loco las llaves sobre la repisa y no, no hay condones, a ver cómo se lo montan. El cigarrillo. El móvil que le suena y vibra dentro del pantalón, como una pequeña polla de juguete, de despedida de soltero. Y yo que estoy atascado en una rueda de madera, en la diligencia, estropeado y obtuso, romo y sin picaporte para una puerta más pequeña que mi cuerpo.
Aunque si entra la cabeza entra todo.

Ciento ocho

2005-03-31T06:04:00.000-08:00

El cielo acude a una clínica de cirugía plástica. Que tiene arrugas, dice. Más que arrugas son grietas y las fuentes emanan agua dubitativas, con el viento haciendo mella. El cirujano no es de fiar, un tipo climatológicamente imperfecto, de perilla y anteojos sucios. Con bata planca, de pintor nonagenario más que de equilibrista del bisturí.
No me importa el precio, ni el tiempo. Miento, el tiempo sí, míreme, así y en estas fechas, en dos meses empiezo a trabajar de nuevo. Factoría sol tiene un departamento de calidad que aprieta que te cagas, en cuanto un amanecer no es de su agrado te le devuelven a fábrica, ese, y todo el mes entero, como medida preventiva. Y yo tengo una hipoteca y un coche y mujer y dos hijos.
La nariz torcida es lo de menos. Lo importante son las sombras, la bolsa bajo los ojos, las horas sin dormir, las que me esperan.

Asturias patria querida

2005-03-06T05:54:00.000-08:00

El himen que se rompe, el vaso que se cae, que se rompe igualmente, los hielos por el suelo, el limón, el líquido transparente, el gemido, el cuello estirándose, mirando al techo repleto de luces que giran, izquierda, derecha, negro, amarillo, azul, verde, mezcla, la mano, la cintura presa en dedos firmes, la lengua, el sabor salobre, tanta noche, tanto alcohol, el reloj en vilo, la almohada, la puerta que se abre débil, la cerradura, la sábana arremolinada a los pies de la cama, la ventana entreabierta, la reja, el pueblo, las casas molineras, las manos nuevamente, la falda, el clip, la cremallera, las piernas pálidas atenuadas por las sombras, el pantalón, el botón, el silencio mordido, los labios rudos, la barba de cinco días, la frente abierta, el pelo ensortijado, la caja de preservativos buscados a tientas en la mesilla de noche, el despertador de letras rojas tintineantes, la falta de tacto, el exceso de lujuria, el corto espacio de tiempo que hay entre el cielo y la lluvia que cae, la gota que colma, el momento que cierra el negocio por falta de turistas.

La secretaria de Dios

2005-02-24T09:07:00.000-08:00

La secretaria de Dios no tiene ni idea de cómo hacer para que su historia funcione. Es una chica silenciosa, con falda larga, camisa blanca, zapatos y medias negras. De película de años sesenta, sin mucho afán, sin muchos intereses. Pero es que ella querría escribir un diario, y cartas de amor, como Jaume Sisa, aunque siguiendo una mecánica un poco más inteligente.
Ella no mantiene relaciones sexuales, no surge la oportunidad, no se revuelca en la cama como una gata en celo. En cuanto tomando un café con algún chico de los que le presenta Remedios les dice su profesión, pierde todo el atractivo que por su botón desabrochado podía pertenecerle. Soy la secretaria de Dios. Y ellos eso lo relaciona con castidad, casticismo, catolicismo, laicismo, misa, hostias, pan de molde, calvario, sacerdotes, opusdei, papa, virginidad, matrimonio. Cuando en verdad ella pasa de su jefe, no le hace todo el caso que éste se mereciera, o que más bien debiera merecerse. La secretaria de Dios querría pasarse a la competencia, y ser Penélope Cruz en vez de Victoria Abril.
Aunque Victoria Abril también tiene su aquel, femme fatal también es, seguro que la chupa de muerte.

La secretaria de Dios busca trabajo en el infojobs, pero se mofan de su experiencia.

Esa canción con notas para piano

2005-02-18T03:56:00.000-08:00

Pasear al perro se llame como se llame sea de la clase que sea. Ver Gattaca. Preparar el pollo con curry en cacerolas desvencijadas con color a quemadura. Ver Dogma. Andar por el parque viendo a los críos de quince años preparando milimétricos los botellones. Ver Olvídate de mí. Recoger la ropa tendida al sol las camisas los pantalones las bragas los calzoncillos con pinzas en la cuerda de un lado al otro de la azotea. Ver Cypher. Ducharnos apuntándonos con la alcachofa enjabonándonos con suma fruicción y sumo placer encharcando el suelo colándose por las baldosas molestando al vecino riendo. Ver En la ciudad. Trepar por entre las piezas del puzzle para encontrar grises blancos negros y un final en una pared crucificado. Ver La gata sobre el tejado de zinc. Tumbarnos en la cama a ver pasar las horas con el sol apuntándonos primero a los pies luego a la cintura a la cara a la pared al techo esperando que venga la luna a apuntarnos primero a los pies luego a la cintura a la cara a la pared. Ver Mogambo. Esperar al día siguiente sin mucha prisa con intensidad evitando al autobusero que aguarda que guardemos las maletas en el maletero y nos sentemos en el asiento del fondo. Ver Olvídate de París. Hacer el amor. Ver Persiguiendo a Amy. Mostrarnos escribirnos dedicarnos montarnos mordernos besarnos lamernos estrujarnos arañarnos acariciarnos. Ver Noviembre dulce. Pedir hora masticar chicle disfrutar de fuegos artificiales beber zumo.

Parte de lo que me debes.

Competencia desleal

2005-02-07T01:51:00.000-08:00

Tokio se suele levantar más pronto que sus ciudadanos. Así va adelantando tareas, para no retrasarse cuando la ciudad está al cien por cien de sus posibilidades. Enciende las farolas, arranca los motores de los coches, pone en funcionamiento el metro los autobuses los trenes el tranvía los taxis. Limpia las calles de charcos de basura de heces de perro de vagabundos de cajas de cartón húmedas por la lluvia. Pone en hora los relojes y activa minuciosamente los despertadores para que cada cual se levante, de manera escalonada, a su hora. De igual modo escoge al libre albedrío unos cuantos edificios a los que cortar la luz durante unas horas para que así sus habitantes no puedan despertarse cuando corresponde no puedan desayunar ni calentar la leche no puedan ducharse no puedan secarse el pelo no puedan recargar el móvil no puedan revisar el correo electrónico no puedan llamar al portero para decirle que el suministro de servicio eléctrico ha sido cruelmente cercenado. Tokio duerme poco, y estresado.

Manchester es mucho más tranquilo. Y tiene mejor música.
Bilbao es más gris. Y más alegre.
Kuala Lumpur es más atractivo. Pero tiene más enfermedades y menos esperanza de vida.
Nueva York se cae a pedazos. Barcelona se hunde por semanas.

Taylor y las divas

2005-02-03T02:26:00.000-08:00

Que soy un as no lo dudo. Que soy un tipo con suerte, tampoco. Que tú tienes las orejas demasiado grandes, la cadera de una diva del soul y los pezones como almendras, tampoco lo pongo en el cajón de la incertidumbre, sería tontería. Que cuando te quedas a dormir en mi piso y por las mañanas ronroneas y te frotas los ojos protestando por mis ruidos en el baño te ataría al cabecero de la cama para poder sodomizarte tranquilo antes de irme a trabajar, es la verdad más absoluta después de la teoría del caos.
Irme a trabajar. Aquí, entre todos estos papeles. Las nóminas sin firmar. Y mira qué día es. Y sin pasear al perro. Y sin comprar condones. Y mañana nochevieja, y cenamos con tus padres.
Soy un as. La tengo grande.

¿Qué suerte, no?

No. Seguro que no.

Tienes un tremendo culo. Y yo mucho interés

2005-01-28T02:45:00.000-08:00

Plazo fijo con letra pequeña al pie del panfleto publicitario. Tasa anual equivalente, timbres, gastos generales autorizados, uno más i elevado a la n, donde n es el número de años que queremos actualizar. Con signo negativo. Reintegro. Abono. Transferencia. Amor. Warrants. Unit linked. Pull. Push. Bull. Kondratief. Ciclos económicos, crisis, bonanzas, la casa de la pradera en deuvedé. Tasa de intercambio, ratio de liquidez, fondo de rotación, cash flow positivo. Destinación de fondos, empleo de recursos. Beneficio de explotación, margen de beneficio. La cuenta quinientos treinta. El plan general contable, desde el grupo uno, hasta el grupo siete. Poesías de Gil de Biedma. Administración, marketing, merchandaising, mercadeo. El segundo pronombre personal, tantas veces repetido. La moneda, el cambio, las comisiones, por todo motivo, en todo lugar. Operaciones de activo, cuentas corrientes, cuentas de crédito, líneas de descuento, hipotecas, préstamos personales para comprar sueños. Los nuestros, el egoísmo, las discusiones, el sexo que se ausenta sin motivo. O con muchas razones. Las cincuenta empresas más importantes del sector metalúrgico. Bases de datos, acciones comerciales. CRM. ARP. La Q de Tobin. El valor actual neto. La tasa interna de recuperación. El beneficio antes de intereses e impuestos. El activo circulante, el pasivo. El tipo pasivo que no soy. La mujer lenta de reflejos y decisiones en que te conviertes. La cuota mensual, el método francés, el método hamburgués para calcular el neto de un préstamo.

Algunas palabras me las ahorraría. Otras definitivamente prefiero invertirlas en nosotros.

A Chavela le gusta el vino que no veas

2005-01-27T08:27:00.000-08:00

Buffles. Jazz. Acid house. Latin soul. Blues. Flamenco. Micrófono. Pruebas de sonido. Altavoces. Guitarra, bajo, orquesta, triángulo, timbales, teclado. Funky. Neopunk. New romantics. David Bisbal, David Civera, David de María, María del Monte, Montserrat Caballé. Ballenato. Salsa, swing, fusión. Tú riendo sin gestos aparentes, nublando el espacio por completo. Serrat, Llach, Raimon. Pop. Powerpop. Indiepop. Superpop. Elepé. Maxisingle. Lista de ventas. Maquetas. Grupos nacionales. Percusión. Grunge. Underground. Sonido Seattle. Sonido Chicago. Sonido La Habana. Palos. Pearl Jam. Los Beatles. Los Rolling. La AFIVE. La SGAE. Los piratas. El topmanta. Las soleares. La Niña de la Puebla. Tomatito, Falete, Paco de Lucia. Tú frente a un café cogiendome los dedos, riendo aún. Más micrófonos. Más pruebas de sonido. Más fiestas sábado por la noche en bares oscuros con DJ con dedos precisos, benditos para masturbaciones femeninas. Mods. Rockers. Rockabillies. Góticos. Heavy Metal. Phil Collins, Elton John. Blur. Oasis. Xoel López. Rage contra la máquina. La Pantoja. Ainhoa Arteta. Música de cámara. La quinta de Schubert. Metallica. Acedecé. Parchís, cumpleaños feliz, cumpleaños feliz te dedican tus amigos de. Los del río, la Macarena. Placebo, Celine Dion, Madonna, U2. Rock'n'roll. Electropunk. Scratchers. Los cuarenta. Ambigú. Ramón Trecet. Boulevar. Por el boulevard de los sueños rotos...

Va tu risa. Y cuando ríes, tu voz es música para mis oídos.

Arde en mi fuego, corassón

2005-01-24T04:13:00.000-08:00

El diablo anda de capa caída en estas fechas. Y eso que ya lo dice Rouco, ahora se peca más que antes. Pero pecados de esos de tres al cuarto, nimiedades. La gente pasa olímpicamente de entregar su alma, pa'que. Ahora puedes comprar todo a crédito. Incluso a esa puta con botas negras y falda ínfima y top escuálido con los labios brillantes y las piernas cruzadas la derecha sobre la izquierda esperando en la acera que gente con coche, como tú, le abra la puerta invitándole al polvo del siglo.
El diablo con su traje gris marengo, su gorro ajado por el tiempo, el paraguas impertérrito para los días de lluvia, aquí, en Barcelona, que sólo llueve de guindas a brevas. El diablo con su oficina en la calle Balmes, saliendo a vender, puerta por puerta, puerta fría, barrio a barrio, encontrándose con tipos rugosos en camiseta interior que le confunden con un vendedor de biblías. Imbéciles. A él, a él que ha sido motor de economías, redactor de contratos para dinastías, censor de muertes, gestor laboral, amante, héroe y villano, él que ha sido todo en esta sociedad, que le confundan con un pobre vendedor de biblias soltero que vive, aún con cuarenta años, con su madre paralítica.
El diablo mira de reojo al borracho de Dios, que cree pesimista que le va mal.
El diablo se encoje de hombros y espera que su racha de buena suerte venga un día de estos inmersa en un par de cupones de los ciegos. A esos a los que él es adicto.

Una de bravas, cuando pueda

2005-01-17T11:23:00.000-08:00

Dios es un tipo raro, que mece a sus subditos en su axila, no sé si peluda, con el afán con que una afrocubana sin papeles lo hace con el bebé extremadamente europeo hijo de los padres, licenciados ambos, que le pagan una nómina en negro todos los días. Dios nos quiere, dios nos ama, dios nos trata como un gran benefactor, como un padre grácil preocupado porque no nos caigamos, porque no comamos pastillas, porque los billetes de veinte euros sólo les utilicemos para pagar en cines nuestra entrada y la de nuestra pareja, porque vayamos por la acera al andar, porque no seamos fulleros y mentirosos, porque no jackeemos las cuentas de correo de los jefes de nuestras empresas, esas que nos ingresan todos los meses una nómina en blanco, no en negro.
Dios juega a los dados los viernes en el casino de Madrid. Y mira que se pilla unas melopeas de cuidado. Da pena verle trastabillándose, camino de la puerta, a la que le invitan educadamente a acercarse, pisándose esa especie de sotana blanca o chilaba que viste, con ribetes en dorado, bramando en arameo por su mala suerte.
Que mira que pongo yo en duda eso de que dios tenga mala suerte, eh.

O al menos la misma que tenemos el resto, claro.

No a todos nos mide lo mismo

2005-01-14T13:23:00.000-08:00

Llega la tarde y me vienen enteras una tras otra todas las ganas de cogerte en brazos separarte el pelo acariciarte el lóbulo izquierdo de la oreja izquierda con los labios morderte el cuello coger tus manos con la suavidad con que lo hacen en los anuncios de champú de baño encogerme de hombros mientras te miro con ojos de cordero degollado.
Quiero escribirte correos electrónicos, mensajes cortos de móvil, postales, cartas, declaraciones de la renta, impresos 115, cartulinas, papeletas. Me vienen enteras las ganas de morderte las ganas, de beberme enteros tus sueños, de empaparme de tu carne, de tus huesos, de insuflarme con tu aire, de inspirar tu esencia, de follar joder practicar coger hacer el amor contigo una dos tres cuatro veces hasta sudar hasta jadear hasta no poder más y extasiados dejarnos caer en el colchón lascivo y voyeur.
Ni tú eres Alyssa Jones ni yo soy Holden McNeil. Ni Ana y Otto. Qué le vamos a hacer. Ni somos protagonistas de una novela de Carmen Posadas. Somos tú y yo. Puedo probar a poder probar, a ver qué pasa, qué sale, por dónde vamos, cerrando los ojos, cogiéndonos de la mano y saltando a lo Thelma y Louise. Sin la certeza de que el advenimiento de nuestra tercera república nos fuera sustancioso.

Los genios también tenemos derecho a ser unos soplapollas. Aunque sea momentáneamente.

El mondadientes de Kondratief

2005-01-11T11:09:00.000-08:00

Conductor de trailers cargados de mercedes clk200 procedentes de la planta de Mercedes Benz en Munich. Transportista internacional de frutas. Frutero en el barrio de Malvarrosa, de esos que se levantan a las cuatro de la mañana para cargar la furgoneta, y se acuestan a las diez de la noche, con el tiempo entre las cuencas de los dientes. Camionero, responsable de materias contaminantes, de residuos tóxicos, de resinas, de plásticos altos en amianto, de líquidos inflamables, de vigas de ferralla, de containers, de material eléctrico, de pales de madera, de madera para palés, de fibra de vidrio, de cartón, de runa procedente de obras de construcción en la zona del Maresme, de Moratalaz, de Triana, de Dos Hermanas, del Gros. Teleoperador para empresas de telecomunicaciones, de embutidos, de servicios gerontológicos, de revistas de sociedad, de bancos y cajas de ahorro, auspiciadas por la CECA. Jefe de prensa. Administrativo comercial en una pequeña fábrica de chips para la plantilla de gps de los mercedes clk200, que un conductor experimentado lleva todos los martes a la planta que el gigante del motor alemán tiene en la ciudad de Munich. Gerente de supermercado, con la bata y el gorro, tal como manda el código del manipulador de alimentos. Enfermero. Puto.

Sería cualquier cosa que no tuviera que ver con comidas con proveedores o tarjetas de presentación.
Sería incluso tú.

No puedo perderme en la A-3

2005-01-03T10:45:00.000-08:00

La belleza de lo ajeno se puede descubrir en esta carretera por dónde conduzco, con sus postes de la luz, sus señales desvencijadas, su polvo en el arcén, sus luminosos en la lejanía, en los pueblos que fueron estirpados del plan marshall de la autovía. La belleza de los ajeno, de este edificio de oficinas. A quién coños se le ocurriría venderme la moto de que ésta era una buena ciudad para vivir. Y una mierda, es mentira. Pasar tantas horas en el despacho enganchado al teléfono, negociando por correo electrónico, aguantando la comida con el director general, bostezando con sumo hastio frente al café de las seis de la tarde.
La belleza de lo ajeno. La hija del portero. Tú. A tí, que debería tumbarte más a menudo. Cerrar los ojos y brindarle el toro a sus majestades los reyes de Oriente. Va por ustedes, capote, montera, traje de faralaes, tabaco, oro, palmada, aplauso, sol de invierno de mentirijillas falso de cartón piedra. Tú porque sabes cómo encontrarme las vueltas, cómo esconderte entre los pliegues de mis sábanas, que no tienes miedo a atarte al cabecero, que la última vez que tuviste una relación tranquila fue en mayo del sesenta y ocho.
La belleza de lo ajeno en las ciudades de provincias, con barrios, con fruterías, con estancos y trenes que llegan cada hora con cinco minutos de retraso, con calles comerciales, con pequeños mapas y oficinas de turismo, sin paro, sin atascos, sin playa, sin otros idiomas ni idiosincrasias naturales y erre hache negativo, positivo, neutro como el peache.
La belleza de lo ajeno. Todo lo que no tengo.

Cualquier día me vuelvo a Albacete y le dan por culo a todo.

True men don't like porno

2005-01-01T05:28:00.000-08:00

Ramera. Porque andas y vienes y miras y sopesas y evalúas. Prostituta. Porque sabes de ésto y aquello y lo otro y lo de más allá mucho más de lo que el resto de los mortales podemos llegar a alcanzar con nuestros ojos tristes y nuestro discernimiento mundano. Mujer de alterne. Que bebes de vasos largos tubos de plástico copas de cristal con una aceituna o una guinda o tu manhattan o tu ronconcola o tu champán de supermercado. Meretriz. Que manejas y gobiernas la situación a ciencia cierta. Empleada de lupanal. Porque dejas que te manden que te impongan que te digan que te dobleguen asintiendo tú silenciosa con tu cabeza con tu cuello de cisne con tu larga melena rubia. Puta. Entregándote al mejor postor al que más ofrece al que más tiene. Mujer fácil. Que se te encuentra en todas las calles en todas las esquinas todos los portales todas las camas todas las habitaciones de hotel motel pensión albergue. Mujer alegre. Que ríes por no llorar. Calientapollas. Porque a cada uno das lo que vino pidiendo siguiendo tu anuncio siguiendo tu rastro oloroso como jazmin en los jardines como especias en el zoco en el mercado de tu carne de tus ingles de tus pezones difusos diluidos. Zorra. Porque aprendiste hace mucho tiempo todos los idiomas animales que no enseñaban en las escuela y ahora sabes maullar y ladrar y morder como un lobo entregado a la causa y al motivo de tus gemidos estertores previos al orgasmo. Golfa. Que golfeas. Barata. Que barateas la mercancía en la lonja sin pudor alguno sabiendo a ciencia cierta que el precio es indiferente cuando lo importante es el motivo. Meuca. En otros idiomas que no son ni el francés ni el polaco ni el inglés ni el griego ni el esperanto.

Tú, que esperas que llegue el hombre que no tenga que irse.
Tú.

Una revelación

2004-12-28T09:18:00.000-08:00

Zerocafé. Tengo. Zerocafé. Una. Zerocafé. Memoria. Zerocafé. De. Zerocafé. Elefante.

San Martín de Porras, todo recto a la derecha

2004-12-28T08:48:00.000-08:00

Inocente del robo. Inocente de la violación. Inocente del tráfico de estupefacientes. Inocente de prostitución. Inocente del tráfico de influencias. Inocente de fraude fiscal. Inocente del dolo. Inocente del delito de estafa. Inocente del delito de atentar contra la sanidad publica. Inocente del intento de asesinato en primer grado. Inocente del delito de atentar contra la hacienda pública. Inocente de incitación a la violencia. Inocente de maltrato psicológico. Inocente del delito de lesiones a un miembro de la autoridad competente. Inocente frente al intento de suicidio. Inocente del plagio. Inocente de la copia ilegal y en masa de discos para lucro personal. Inocente del ayanamiento de morada. Inocente de la emisión de gases no autorizados. Inocente del desviamiento de cuentas. Inocente de la actuación como proxeneta. Inocente de adulterio. Inocente de intento de asesinato en segundo grado.Inocente de terrorismo. Inocente de agrupación ilícita. Inocente de maltrato físico. Inocente de torturas. Inocente de utilizar el nombre de dios en vano.

Inocente.
Que te lo crees tú.

Al rojo vivo

2004-12-25T04:21:00.000-08:00

Primero sale un caballito de madera con el hocico blanco. Luego una muñeca con pololos y la mirada bizca y fría. El soldadito de plomo al que le falta una pata, que cobra su pensión de invalidez todos los días cinco del mes entrante, altivo, con su fusil cargado al hombro. El jarrón de porcelana china de la tienda de veinte duros. Las flores de plástico. La corbata de seda. El balón de reglamento. El marco de fotos para poner en el coche, conduce con cuidado, te esperamos en casa, Manolo. La colonia. El reposapies. La manta a cuadros para las tardes de invierno frente a la televisión. El aparato de gimnasia que a los dos meses queda olvidado en el hueco que deja el armario del salon frente a la viga principal, pintada de blanco acrílico. El recopilatorio de blancanavidad. La pulsera de oro en su caja de falso terciopelo, con su almohadilla de poliespan, con su pegatina de espero que te guste. La tarjeta regalo. El paraguas, los guantes, la horma de los zapatos, el bolso, la sortija, el solitario, la caja de preservativos estriados. Una sonrisa pícara con el caballito de madera con el hocico blanco entre los brazos, meciéndole como al hijo que no se tiene. El libro de recetas.

Santa Cläus es un hipócrita sin escrúpulos.

El novio de Kim Basinger la tiene pequeña

2004-12-21T09:06:00.000-08:00

A la izquierda o a la derecha. Empezar a dudarlo seriamente sería una muestra de fallo en cadena, de defecto de serie. Si, porque después todo viene por la mera inercia del desastre, una casa que se cae, una ambulancia que tiene un accidente, un taxi que se salta un semáforo, un preservativo que se rompe.

No está mal creer en la teoría del caos. A nuestra manera, claro, la de andar por casa, con bata, rulos y zapatillas de felpa. Si, porque creer que batiendo las alas de una mariposa en Honolulu todas nuestras desgracias tienen razón, es un alivio que ni el mejor de los psicólogos podría proporcionarnos ni por todo el oro del mundo. La culpa no es mía, la culpa no es mía, la culpa no es mía. Y a partir de ahí, el que se quemaran las acelgas, que no salga la crema de espárragos o que cada vez que intentas follar conmigo me duela la cabeza, es algo que se sale de mis dominios y sobre lo que yo no tengo mando ninguno.

Ya lo siento, muñeca.

No recomendado a menores

2004-12-17T13:09:00.000-08:00

Sexo anal. Petting. Francés. Polaco. Trío. Orgía. Beso negro. Sado. Sandwich. Películas porno. Látigo. Fusta. Pellizcos. Pinzas. Bolas chinas. Consolador. Latex. Benzocaina. Estrías. Prostitución. Peep show. Felación. Vaselina. Lubricantes. Cuarto negro. Kamasutra. Velas. Velos. Bragas. Lencería fina. Chocolate. Nata. Sexo oral. Preservativos. Marcha atrás. Masoquismo. Barry White. Postura del misionero. Private. Motel de carretera. Striptease. Griego. Mamada. Lesbianas rubias. Aros. Botas. Pelirrojas. Morenos.

Hay un sexshop al otro lado de la calle que me recuerda que tenemos una cuenta pendiente.

Alquilo una mirada

2004-12-09T05:32:00.000-08:00

Esta mañana, al subir a la oficina, el portero del edificio me ha mirado sospechosamente mal. De mala leche. Con esos ojos que tenemos todos tras una noche de cerveza y copas. De hecho, ni me ha saludado, un leve movimiento de la cabeza, como asistiendo, le ha servido.

Pero a mi no, y al llegar al despacho, lo he pagado con mi secretaria, que tenía la misma cara de gilipollas que el resto de mañanas.

Looping

2004-12-05T18:48:00.000-08:00

Redonda. Es una idea redonda. Y el tuyo un corazón circular, que fluctúa por los altibajos del cielo y el suelo con una cotidianeidad sorprendente.
Yo no tengo alas, ni dedos prensibles, ni cara de murciélago, y si dos ojos que te miran cuando me acaricias y se sorprenden del don que tienes para lograr la sensación de cercanía. Podría ser una ventaja.

Entonces no sé por qué me noto hueco y difuso, mal esparcido por esta rebanada de pan que me ofreces.
Y que no sé cuándo va a ser comida.

Invitación no formal

2004-12-04T21:08:00.000-08:00

Yo ya te he abierto la puerta de casa, la de la habitación, e incluso he levantado las sábanas para que entrar en mi cama te sea más fácil.

buscame_en_el_fondo@hotmail.com

Ahora eres tú quien tiene que entrar...

y sabes que yo te estoy esperando...

Pepito grillo, te vas a quedar en paro

2004-12-01T07:00:00.000-08:00

Ni resignarse ni recular.

¿Es esa la consigna? ¿a dónde lleva? ¿es el camino? ¿el de las flechas amarillas? ¿el de las baldosas amarillas? ¿hay, esta vez, zapatos rojos? ¿quién es la bruja? ¿y yo soy la protagonista? ¿estás seguro? ¿recapacitaste? ¿realmente te estás dando cuenta de qué vas a hacer? ¿qué va a pasar? ¿conoces tú el futuro? ¿y tu jefe?

Conciencia de los cojones, quédate aquí si quieres, que yo me marcho.

Capa 1 copia

2004-11-23T13:56:00.000-08:00

Zas!

Y bajó la niebla de golpe, y se quedó arropándome -y a tí, y a él, y a ellos- durante más de una semana con su manto recién sacado del photoshop -capa nueva, difusión al cincuenta por ciento-. Vino y cambiaron tus gestos -y los míos, y los suyos, y los vuestros- agachándonos al momento la cabeza, obligando a nuestros ojos a controlar constantemente si seguimos teniendo los pies en mismo sitio.

Y bajó la niebla de golpe y decidió aliarse con el silencio, con los árboles desnudos, con el frío, con la noche y las farolas encendidas. Y a nosotros -y a ellos también- nos dió por callarnos y asentir tranquilos, tan habituados como estamos a dejar de disfrutar del tiempo durante nueve meses al año.

En los grandes almacenes

2004-11-18T01:48:00.000-08:00

Busco botas para andar lo más cerca de la realidad que sea posible. Que tengan refuerzo tanto en los talones como en la puntera. Y que no sean muy caras, que no me cuesten disgustos, ni sinsabores ni dolores de cabeza de esos que aparecen a las cuatro de la tarde, cuando intentas echarte la siesta.

También necesito, pero esto ya no es tan necesario, un mapa de baile, de esos que marcan por dónde debes poner los pies para que te salga una buena salsa, o un mejor chachachá. Saber mover las piernas en algunas ocasiones puede sacarte de más de un atolladero.

Sin duda, caminar por la delgada línea de la incertidumbre está lleno de ventajas: cada vez que te caes, tropiezas con una certeza.

Inútil

2004-11-10T13:59:00.000-08:00

No sé realmente si me importa que aquella noche, tras un juicio ridículo, me cortaran los dedos. Una vez que te acostumbras (es verdad que la primera semana de convivencia con mis muñones fue muy traumática), empiezas a comprobar que los dedos no son tan necesarios.
Descubres qué util son las pajitas para sorber la sopa, y qué divertido es hacer catapulta con los garbanzos intentando acertar dentro de la boca. Relaja, porque tardas mucho más en comer, haces mejores digestiones. Vives más.
He cambiado de ropa: fuera las camisas, fuera los pantalones. Los centinelas están preocupados porque haya empezado a usar chilaba. Pero que no se preocupen, no soy ningún terrorista.
Lo que más me jode es que ya no puedo disfrutar del vicio nocturno de hacerme pajas.

Alicia queriendo a Pinocho

2004-11-03T07:12:00.000-08:00

Manda huevos.

¿Cabré en una maleta? Nunca lo he intentado, lo reconozco. Pero no dudo tampoco el hecho de que me hace mucha ilusión. Quizás esta noche, cuando llegue cansado a casa, sin ganas de nada más, salvo aflojarme la corbata y sentarme en el sofá a ver qué hacen en televisión, lo compruebe.

Quizás saque la maleta grande, la que usé cuando me marché de casa de mis padres, y me mida. La etiqueta dice que tiene capacidad para ochenta litros. Y si el noventa por ciento de nuestro cuerpo es agua, yo debería poder entrar. Es cierto que probablemente tenga que hacer un ejercicio complicado de contorsionismo, dislocándome un brazo, retorciendo una pierna, y llegándome a pegar lametones en las ingles con la boca, pero creo que, a la postre, merecerá la pena.

No puedo olvidar, antes de hacer la prueba, dejar una nota en la mesa de la cocina para que la vea la asistenta, con la dirección de tu casa, para que sepa dónde tiene que enviarme.

Por repetir

2004-11-02T07:34:00.000-08:00

Sartenes y azulejos y paredes y edredones recién estrenados amarillos y gatos que maullan pesados a los pies de la cama y parqué y lijadoras y tapas de calamares y manteles escritos y recuerdos de familias lejanas en Kuala Lumpur y mirillas y amigas que tienen novios que tocan la guitarra y debates sobre política interestatal y bolsos de disfrazados progresistas y calles todas iguales para hoy y fotografías y obras de teatro y cartas y muertes y dolores de tripa y ganas de vomitar y vómitos de colacao y maletas con ropa arrugada y condones usados desperdigados por el suelo como minas antipersonales y píldoras del día después y pizzas recién hechas y refrescos de limón con burbujas y sandwiches en mal estado y gemidos y más gemidos y algún gemido más y fotografías provocativas imitando una película de Medem y proyectos y expectativas y fines de semana aún por venir y edificios modernistas.

Eso y mucho más.

Tache lo que no proceda

2004-10-30T07:57:00.000-07:00

El tiempo que se queda corto (estrecho) (fino) (delgado) (angosto) para poder pasar a través (por encima) (por debajo) (junto) (al lado) (cerca) de él. El tiempo que evita (esquiva) (elude) (regatea) (salta) (dribla) (zafa) al reloj.
El tiempo que pasa (transurre) (sigue su ritmo) (acelera) (se desmiga) para demostrarnos (explicarnos) (aclararnos) (mofarse) (jodernos) que él es quien manda (el rey) (el jefe) (el aznar de turno) (el boss) (el mandamás) (el chulito de playa) y nosotros no podemos (somos incapaces) (somos nulos) (somos lo suficientemente ineptos) como para negarnos (impedirlo) (pararle) (frenar sus movimientos) (darle una buena patada en los cojones para que no siga avanzando).

El tiempo lleva la batuta. Y él mismo tacha nuestras opciones. El mismo elige qué palabras utilizar para, al fin y al cabo, siempre entender lo mismo: que apenas tenemos tiempo.

Nowhereland

2004-10-26T14:48:00.000-07:00

En una esquina de la página, en un borde apenas visible. Como Wally, escondido entre tanta gente, sigiloso y furtivo.
Por la banda, en el camerino, a ciegas, a tientas. Al final de un pasillo. Entre bambalinas, por casualidad, por equívoco, a mala leche, con intención. En un cajón, en un armario, en la tercera balda de una estantería de la sección joven masculina de unos grandes almacenes.
En un tarro, en una vasija, en la sangre de un mordisco, asido a las alas de una mosca, volando de flor en flor, de estación en estación. Cosido al botón que arregló tu madre en tu vestido azul, para que puedas pasearme los domingos.
Ahí está nuestro amor.
Si le quieres, ve a buscarle.

Idiomas

2004-10-23T05:13:00.000-07:00

Tú sabes latín. Que yo lo sé. Que me lo han dicho. Por eso no te entiendo cuando hablas, cuando empleas retórica, retruécanos, recovecos de las palabras, metáforas, sinéqdoques, mentiras, leves mentiras, para decir, muy por encima, qué es lo que sientes. Declinaciones, ¿participios? Que no lo sientes, que no estás preparada –como si esto fuera una carrera, unos estudios superiores. Yo procuro seguirte el ritmo, pero tras el primer rosa rosae me pierdo. Me abstengo, y mi cabeza se marcha de paseo por jardines que ni tú ni yo conocemos. Y todo me parece extraño, nuevo, distinto. Mis ojos te miran pero en tus ojos veo campos distintos, flores, fuentes, hojas secas, viento y ramas muertas. Por eso cuando me despiertas del sueño tardo en responder. El tiempo justo para recoger rápido los bártulos y volver al mundo en que tú vives.
El mundo en que tú vives y mi deneí me demuestra que es en el que yo también vivo –habitualmente. Menudo problema. Porque a mi me estorba. Yo quisiera volar, ¿sabes? Y no tener dolores de tripa, ni náuseas, ni síndromes postvacaciones, ni hostias. Yo quisiera estar en otro sitio.
Así que la próxima vez, procura no hacer ruido al levantarte para ir a trabajar. Por favor.

Por dos, sin anillo

2004-10-22T15:48:00.000-07:00

Preservativos usados, al pie de la cómoda. Un par de ellos. Un carguero descargando en el puerto, aún con el amanecer meditabundo en el cielo. Gaviotas. Alcohol de quemar. Pasta de dientes y envoltorios rotos. Sábanas blancas. Catálogo del ikea abierto por la sección de hogar. Albornoz a rayas. Legañas. Dolor de espalda.

Caminante de vías rápidas. Accesorio futil de cuerpos vanos. Cáncer de las relaciones estables. Lamentable acto de empatía al otro lado del auricular. Pendular movimiento de las lenguas sibilinas. Cuidados intensivos multiplicados por ene menos uno. Mierda embotellada para disfrute del personal del servicio de limpieza.

Empieza por pensar qué camino hay que escoger, Alicia. Éste, ese, aquel. Amarillo, verde, azul. Qué cable cortar, que jersey de punto tejer. Qué camisa comprar. Por que... ¿para qué aprender a coser, si lo tienes de tu talla en la segunda balda, sección femenina? Yo lo he visto. He estado allí.

Camino amarillo.
Ahí le tienes.

Olvídate de quién soy

2004-10-21T03:32:00.000-07:00

Hoy tengo ganas de follarte. Si, así de simple. Creo no es pecado, ni procaz, ni humillante. Quisiera llegarme hasta tu casa y sin decir nada, ni saludar, nada más tú abrirme la puerta, tumbarte en el sofá, al tiempo que apago con el mando a distancia la televisión, y besarte. Lamerte el cuello, cogerte de la cintura bien firme.
Notar tu piel electrizándose, y provocar escalofríos por tu espalda. Lograr que del placer tengas que cerrar los ojos.
Abstraerte.
Irte
Volver.
Abstraerte de nuevo.
Arañarme.
Morderme.
Que rítmicamente muevas las caderas. Y que te muerdas el labio inferior. Y que ronronees como un gato.

Hoy tengo ganas de follarte.
Y también de que tú me folles.

Rayos equis

2004-10-19T09:44:00.000-07:00

Escaneando fotos. Una tras otra. Con dolor de cabeza. Con preguntas dentro de ella. Con dolor de articulaciones. Con malestar general. Con mala leche. Mala leche que va creciendo y no sé qué día va a decidir salir a tomar un paseo, brotando por mi boca, o por mis manos, o simplemente por mis ojos, que es lo peor.
Porque entonces el odio y el cabreo y la ira se te quedan presos en la mirada, y asustas a la gente que se molesta en mirarte a los ojos.
Aquellos que te conocen.

Estética

2004-10-17T13:25:00.000-07:00

Me he cansado de tu cara. De verte todos los días mirándome fíjamente. Tan pálida que asustas, tan fría, tan inexpresiva presa en tu pantalla.
No dices nada, ambos lo sabemos, esto está muerto, sin futuro, baldio, yermo. Puedo utilizar más adjetivos, si así lo crees necesario.

Ambos necesitamos un cambio. Unas css nuevas, una nueva arquitectura. Para volver a ser mi blog, he de arreglarte las puntas, depilarte las axilas, borrarte ese maquillaje de payaso que otros te han puesto.

Decidido: voy a cogerte por los cuernos. Y empiezo a ello ahora mismo.

Carta cartulina

2004-10-16T14:57:00.000-07:00

Vale que siempre empieces las frases de la misma manera.
Vale que estés lejos y te quejes de tener las discusiones por teléfono.
Vale que a veces te venza el desánimo y quieras bajarte en la próxima parada.
Vale que sea complicado.
Vale que yo enrede como nadie.
Vale que tú te dejes enredar.
Vale que no huelas lo mal que huelo algunas veces.
Vale que valga.

Una vez que ambos hemos pactado las disposiciones previas... ¿jugamos?

Una buena sopa

2004-10-14T05:46:00.000-07:00

Quisiera empezar de cero, conservando tu nombre. Ahorrarme discursitos, parafernalias, imágenes vacías y retóricas inútiles. Quisiera montar esta empresa por los cimientos, desde la nada, desde un folio en blanco o un terreno baldio.
Buenos días. Día tal de nuestro señor. Aquí empieza una nueva etapa. Los informativos serán distintos, los programas de variedades, distintos, las películas, de un marcado caracter social.
A la mierda todo lo anterior, que ahora no vale. Se olvida, se quema, se procesa sin juicio alguno.

Quisiera empezar de cero, conservando tu nombre. Exiliando a los inquilinos, volviendo a ser un dictador de lo más democrático. Mía, sólo mía, tú y tu nombre. Las dos.

Kilómetros

2004-10-12T14:31:00.000-07:00

Es mentira. No tengo todo. Distancias. Una tras otra. Una señal indicativa tras otra. Un puesto de la guardia civil tras otro. Pareja. Saludando felices, con su libreta de multas en la mano. Bar de carretera, bocadillos. Sprint final y hamburguesas sentados en la orilla de los bancos, cuando el servicio de limpiezas limpia las calles, cuando cantan los grillos, cuando follan los recién casados que han venido de su fiesta.

Es mentira. No tengo todo. De hecho me falta lo más importante.

La reina y yo

2004-10-08T02:43:00.000-07:00

Él, con el pelo color albero, con sus gracias, sus sonrisas, sus reflexiones de pacotilla que tienen a mis compañeros de colegio encandilados, como bobos, payasines dispuestos a reírle las gracias, aunque no la tengan.
Ella, con la piel color azul oscuro, metálica, reflectante, quejándose constantemente de cómo de desgraciada es su vida sacada de las páginas centrales del especial de invierno de cosmopolitan. Y los demás, absortos, mirándola atusarse el pelo como una gata en celo, altiva y por encima del resto de los mortales.

Y yo escondido en mi rincón de príncipe destronado, sin ganas de decir esta boca es mía, la que antes besábais, la que antes mordíais; sin ganas de contar mis penas, de espetar mis frases, de pronunciar las sílabas que antes tanto os gustaban.

Ya sé lo que es ser el hermano mayor sin haber cumplido aún los diez. Menuda mierda.

Retazos unicelulares

2004-10-03T11:29:00.000-07:00

Disfrázate de domingo. Si, venga, lo acepto. No me hables, siéntate en el sofá, a oscuras y no digas nada. De vez en vez, tose. Deja que pase la tarde. Ponte detrás mío mientras navego y muéveme el ratón. Incomoda un rato, molesta. Fúmate un cigarro en mi habitación y cierra las ventanas para que no se escape el humo.

Directamente toca los cojones.
Que me da igual. Porque yo estoy en otro mundo.
Tejiendo una alfombra que aprenda a volar.

Redondo

2004-10-02T16:07:00.000-07:00

Como una espiral que da vueltas sobre si misma, sin saber exactamente cuándo parar, en qué revolución, a la altura de qué grado.
Dónde poner el punto y final.

Y no me vengas con cuentos, con platos, con porcelanas. No me vengas con historias, novelas, pasquines. No me vengas. Porque me vale con que te quedes y no cierres la puerta, porque me da igual la hora, me dan igual el ciclo de la luna, la pleamar, el horóscopo, porque me da igual la lista de complejos que le achaques a nuestros males.

La cuadratura del ciclo es una fórmula bastante perspicaz. Nos tiene a todos entretenidos, mientras ella se descojona a nuestra cuenta.

La muy puta.

A lo fácil

2004-09-27T10:55:00.000-07:00

Eres simple.
Pero no más que yo.

Profesional

2004-09-22T13:52:00.000-07:00

Tienes pinta de eser de esos tipos que se corren a los cinco minutos. No te lo tomes a mal, pero seguro que no me equivoco. Mírate, das el pego, tatuaje tribal en el brazo, camisa blanca desabrochada, pelo engominado, sonrisa profiden, mandíbula potente.
¿Vas al gimnasio? ¿Qué haces? ¿Full contact? Se nota. Seguro que te matas allí, hora tras hora, dale que te pego, frente al espejo, siendo observado por esas masas grasientas que al caer la tarde procurar procurarse un cuerpo como el tuyo, sin lograrlo -para más placer tuyo.
Y esa tía a la que te follas... Y ese coupe rojo, con llantas de aleación, altavoces, alerón y pegatinas en el cristal trasero. Topicazo.

¿Qué quieres que te diga? Sois la pareja perfecta, iguales el uno al otro, tío.
Me das una envidia que no veas.

Papeles

2004-09-21T06:39:00.000-07:00

Papeles viejos. Papeles unidos los unos a los otros a través de una espiral. ¿Aluminio? Puede. Papeles arrugados. Papeles de usar y tirar. Papeles repletos de notas, horas, números, fechas, nombres. Papeles que sirven, papeles que estorban, papeles que me importan una mierda.

Cables, puertos uesebé, calculadoras, móviles, pedeás, grapadoras, clips, y el aire acondicionado sin funcionar mirándonos desde el techo.

El teléfono controla desde la otra mesa, en silencio, sin molestar, pero expectante. Y ahí en la ventana hay unos barrotes que dan miedo.

Y más allá, tras el cristal y los barrotes, una ciudad repleta de naves y casas y solares y plazas y jardines con niños jugando -¿inocentes?- sin saber, que cuando sean mayores, se ahogarán entre tanto papeleo.